margens confluentes

Fuck the title, this is for you

2012-01-29T06:59:00.000-08:00

We fuck ourselves in the flesh and in the soul. We fuck each other in the flesh and in the soul. We live to fuck. Fuck sex, fuck mind, fuck heart. We fuck to fuck. First I fuck your body, then I fuck your life and then I fuck your body again because you can't stand not to be fucked by me. We are the fucked ones. Each time I fuck you I am actually fucking myself. Come on, I love you, baby. Of course I just want to fuck you but I love you. And you want to be fucked by me, so you believe I really love your sorry ass to allow yourself to be fucked by me. And so, we live in a fucked world and in a country fucked by the rest of the world and fucked by ourselves. We love to fuck and we love to be fucked. The only thing we don't fuck ever is.... Our own ability to generate bullshit! Man... we are bullshit junkies! We open our mouths wide and put our asses way up in the air so we can be fucked deep by all the amount of bullshit we can find. We depend on bullshit to fuck and be fucked. Just don’t fuck me with your bullshit.

Becoming

2012-01-02T15:51:00.000-08:00

When I think, I think of myself in all shapes an sizes, for I am full of nothing but myself, for I am my experience of the world. And when I'm in love, I am overwelmed with another that suddenly occupies all of me and becomes more important than myself. There is blood, and it is mine, and from another, rushing in my heart. So my body no longer is a cage, but it becomes the path. Love is a becoming.

Contraponto

2011-12-16T08:14:00.000-08:00

Que me dizes do teu desassossego? Nunca falamos de espelhos, embora parecesse ser isso que fazíamos. E tu eras eu e eu era tu e quem somos nós afinal? Que te posso dizer do meu desaguar? Somos contraponto de um outro lugar qualquer onde de facto encalhamos. A minha pergunta devia então ser: se já lá estamos, porque nos procuramos? Olha como eles em reverência se divertem a cada amanhecer? Acertemos o mapa, os tempos, a respiração, o bater do coração.

Regresso à forma

2011-10-29T15:11:00.000-07:00

Eu era fantasma em infiel terra de serpenteantes faces de carnaval sem raíz ou tempo. Eu vagueava penadamente corredores de luminosos queixumes e mágoas eclipsados pela voracidade do breu alado e desgovernado no fundo dos corações. Eu aprendia a reler a a não ver os olhos cegos. Eu renascia longe de mim. Eu recusava, eu sabia. Já aqui tinha estado.

O meu obrigado às presentes 14 000 visitas a este espaço.

porque

2011-10-09T08:22:00.000-07:00

Que venha sábado, domingo, a indolente sucessão dos dias. A presença da ausência de uma futura emoção, o tic tac tic tac das mudanças da luz a sussurrarem o segredo único de viver. E na confusão do eco, nada afinal se aprende. Que venha então segunda-feira e terça até ao cume da semana, de onde tudo se pode quase vislumbrar. Venham árvores, aviões entre as nuvens, telhados cheios de ideias. Destinos escondidos e sonhos idos com as andorinhas. Acaba aqui. Porque...não tem de haver porque.

Memória da pele

2011-09-15T09:43:00.000-07:00

Parou. Deve haver um arco-íris algures. Roupa escorre gotas na pele dos dias líquidos. Por ser Verão no quente refresco antecipado doutros dias aqui confluem, aqui sinalizam derretidamente voos, tesouros num piscar de olhos. A memória da pele tinha saudades da chuva.

Secreto adeus

2011-08-29T08:25:00.000-07:00

Como é duro conhecer o verão, essa porta de infinitos restritos pelos sentires da planície resistente à nossa cegueira. Luz, querer a luz quente resistente. Porque tem de ser assim de desenganos e fintas eficientes... Como é duro conhecer e estar-se condenado a esquecer e esquecer é a cela final de onde foge o ténue esboço da esperança. A ideia de sentir... A ideia de fugir por fim respirar fundo e dizer o mais secreto adeus.

Contraponto

2011-08-03T05:08:00.000-07:00

Que me dizes do teu desassossego? Nunca falamos de espelhos, embora parecesse ser isso que fazíamos. E tu eras eu e eu era tu e quem somos nós afinal? Que te posso dizer do meu desaguar? Somos contraponto de um outro lugar qualquer onde de facto encalhamos. A minha pergunta devia então ser: se já lá estamos, porque nos procuramos? Olha como eles em reverência se divertema cada amanhecer? Acertemos o mapa, os tempos, a respiração, o bater do coração.

A minha celebração

2011-06-24T10:50:00.000-07:00

Quero fazer anos todos os dias da minha vida e esquecer-me da passagem do tempo, lembrando que ele nunca pára. Quero celebrar as possibilidades e não me deter na tão fácil tristeza. Mesmo quando as lições são duras de aprender, mesmo na escuridão quando recusamos ver que há uma luz algures. Ao aproximarmo-nos, vemos que era o nosso reflexo num espelho e que a luz afinal éramos nós…Celebro-me grande, importante, de maneiras que desconheço ainda. Sou lugar, sou caminho, sou luz. Sou sagrado e profano. Sou transcendência. E todas estas coisas devo reconhecer a mim próprio. Sou o mapa da minha própria viagem.

Segredo

2011-06-10T07:58:00.001-07:00

O teu silêncio
posso preenchê-lo com o que quiser.
Posso segredar no teu ouvido o que não queres ouvir.
Puxar-te o cabelo até à rendição.
Mesmo assim… Mesmo assim,
Subjugas-me com o sabor do teu sorriso.
Nenhum jogo de palavras nos fará vacilar.
Olhamo-nos e perdemo-nos no que somos.
Não nos deixemos falar.
Beijemo-nos ao som veloz dos pneus no asfalto molhado.
E do dia que vai ficando.

Se calhar

2011-05-29T09:09:00.000-07:00

Feliz. Triste. Algures entre é onde caminhamos seja com quem for ainda que sozinhos. Valerá a pena falar de vazio? Quer dizer, olhamos para o céu nocturno, não vemos a lua, mas sabemos que está lá algures. Celebramos o silêncio e o vazio deste nosso caminho e as mãos que não damos. No entanto… Quietos assim, tudo parece possível. E se calhar é.

Dança

2011-05-20T04:24:00.000-07:00

Técnicas desenho, delineadas estratégias pela carne da alma. Pára sem perguntar porquê, nos entretantos de saltitar de pétala em pétala. A polinização ao rubro no lacre das lágrimas esvaidas pelas linhas das folhas. Aqui não se retém memória, aqui não se deseja o desejo. Se um dia acordar e te vir ser nuvem, dançarei para que chovas sobre mim.

Requiem

2011-05-03T04:53:00.000-07:00

Sim, apercebo-me da voz de Nick Drake no teu olhar. E afinal, quando chegaste, não te vi. Passamos um pelo outro como estranhos que de facto somos. Borboleta presa na atmosfera adocicada do Verão, minha cidade nua, meus passos no encalço dos teus. Nem as folhas escritas se atrevem a cair, a ficarem para trás, mais a escrita miúda que carregam. Uma voz, um olhar e a noite. E a seguir a barreira. Sim, pode ser a lua, pode ser a voz, pode ser o som dos passos. Queres saber do que falo? Agora que estás na última página? Tens de comprar o livro. No fim, não sou eu que sou deus. És tu.

Sim, apercebo-me, olhando o vazio. Nada realmente muda. A não ser o rosto da ilusão. Afinal, a moeda não sai de tráz da orelha, apenas parece sair. E continua a parecer sair mesmo depois de sabermos o truque. E acaba-se. Acaba-se mesmo assim por escolher o truque, a ilusão.

Para ti

2011-04-18T12:05:00.000-07:00

A tua ausência mel ao sol na ponta do anzol. Sombras, passos distantes... A esfinge vem, semblante de partida para o deserto. Vai assim com o caminhar do sol que a visão periférica nunca deixa vislumbrar. Velha e cansada é teu sonho de ti mesma. Na passagem das horas e no desbravar das duvidas. O espelho nunca te diz que nunca estarás tão bem como agora, sempre. O enigma nunca existiu, logo foi a procura da chave a ilusão. Mas nunca poderás dizer que não aprendeste. E eu contigo. Agora é tarde demais para parar.

Inacabado

2011-04-05T16:40:00.000-07:00

Desertou para o sol, para o sol azul,

pois de deserto se faz o espaço.

Engarrafamento de nada

entre céu e sol, um recreio para brincar.

Inebriante como perfume forte,

adocicado como o álcool envelhecido.

Sem dar conta, fiquei à espera,

a olhar para cima.

Inacanada ou sem fim

é a solidão de ser

sem memória.

De volta

2011-03-29T11:08:00.000-07:00

Quem queres tu ser? A musa? Apenas tu me pões na vertigem da poesia. Alimento do olhar reflectido na retina da alma, depois no aperto da bomba vermelha de sangue vivo por ti. Ele nada me diz. Acotovela e dá caneladas para me mostrar que sinto. Não podias antes ocasionalmente segredar o que já sei? Diz-me então sem medo: se o coração é um quarto vazio, porque no escuro reluzente da paixão,sorvemos avidamente a saliva de cada um? As palavras oferecidas, os afiados gemidos pela pele dentro até ao centro da carne. Parimos o amor feito bloco de imaculada mármore e passamos os dias a esculpir as curvas dos passos de volta a ti e a mim. O caminho é largo, mas sentimo-lo como berma da falésia.

Aventura da vida

2011-03-21T15:28:00.000-07:00

Longas esperas como sessões
de tortura em salas obscuras e húmidas.
Havia que agarrar algo, uma luz,
uma qualquer distorcida esperança.
Enfim...

O momento transformou-se por fim em ouro,
na esquecida alquimia do sentir.
Não me desviarei do meu caminho,
ou trocarei meu brilho interior.

Sim, és agora e sinto a tua carícia,
mas nada me peças em troca.
Quero a inocência inquebrável
de desbravar as sensações, os sentidos.

Neste querer, nada peço.
Dou-me como pão para o esfomeado,
como vinho para o descrente.
Neste querer de me dar,
abraço a aventura de viver.

Estrada

2011-03-14T06:05:00.000-07:00

O que recordo é o momento do renascimento, relâmpago lento de mel, lágrima feliz da nuvem sonhada infância. Caminho de mãos dadas contigo, estrada por benevolentes sons. Algures, sei como sabe o sentir dentro, como o teu olhar diz também. Está um tempo virgem para nós e já lá estamos. Em casa. Na distância, o relâmpago, faz-nos sorrir.

24.2.11

2011-02-25T20:01:00.000-08:00

Temos de fazer disto uma ausência de estrelas. A esperança é o totalitarismo da alma e esta, como o diamante, é um alvo fácil. Fluir no espaço entre uma estrela e outra é ser de facto todo o universo.

Queda

2011-02-08T18:49:00.000-08:00

Se corrermos na fina lâmina, puxados por um cão raivoso, o mais certo é cairmos. Em dias indiferentes como este, eventos e coisas apenas parecem estar no seu lugar. Se redenção se espera, não surgirá do sangue da pele esfolada pela queda. É preciso acreditar no momento em que menos se consegue acreditar. E no desejo de não querer acreditar, aguarda-se que a ausência de lucidez, as pausas, os intervalos por fim parem. E tudo volte à normalidade. Seja lá o que isso for.

Simplesmente ser

2011-01-26T10:55:00.000-08:00

Aí vem o Sol, senti eu caminhando no veludo azul das nuvens, Sorri por tudo ver ao contrário e tudo parecer direito. Contei histórias a mim mesmo e embalei-me contando-te cabelo a cabelo... E tu sorriste também antes de adormeceres. O teu sussurro levou-o a brisa de Verão. Olha como Sol vem... Viramos o rosto para ele, como se flores fossemos e deixamo-nos simplesmente ser no aquecer.

Até onde?

2011-01-18T17:02:00.000-08:00

O amor não se perde nunca. Morre, talvez, mas sua alma vai juntar-se às estrelas iluminadoras dos sonhos dos poetas, dos apaixonados… dos corações quebrados. Quem disse que o amor gerado não é as fagulhas das fogueiras que aquecem os viajantes nocturnos? Das fornalhas das fábricas que moldam o suor dos que nunca sonharão? Ou a sujidade dos mendigos esquecidos, e que também amaram? Quão triste e irónico seria se, depois de ser sentido, depois de ser vivido, o amor se desvanecesse nas lágrimas dos destroçados, ou até na indiferença dos vencedores? Quando não se entende o que aconteceu, que existe então para esquecer? Perguntas destas não se fazem. Tudo o que tem a ver com o sentir, está ligado à capacidade de acreditar, de ter fé. Até onde vai a capacidade de nos darmos? Até onde vai a infinitude?

Ghosts

2011-01-10T18:33:00.000-08:00

Ghosts

remnants of life and affairs.

we build shadows brick by brick

and leave behind the tower

of our own isolation.

This is what we wait for:

not an end or a beginning

but a little chance

to give us direction.

Deixar de existir

2010-12-30T04:48:00.000-08:00

Existe caos nas mais pequenas manifestações da vida. Não quero sequer respirar-me ou até deixar-me dormir. Invejo o futuro e todas as suas possibilidades. Quero aniquilá-las uma a uma até nada existir no sonho que não vou sonhar. Algures, sempre por entre um qualquer desatento instante, insinuar-se-á algo. Talvez um inaudível suspiro. Talvez no dia seguinte eu acorde e sinta devagar invadir-me todo o amor, toda a esperança e criatividade. O que desejo agora? Deixar de existir, O que gostaria que acontecesse? A possibilidade de renascer, mesmo depois de a ter espezinhado além de qualquer reconhecimento.

Horizonte vertical

2010-12-16T07:01:00.000-08:00

Olhar para cima quando se está no ar

é olhar para onde calhar.

Caminha esse horizonte vertical

e imagina o pensamento a fluir

na escada de palavras em espiral....

Sente a suspensão das horas,

o poente vai parindo sua nascente.

Impromptu

2010-12-03T10:01:00.000-08:00

Algumas canções não prestam mesmo. Apagámo-las e o que fica mais harmonioso se torna. Não interessa pensar muito no assunto. Podemos dar, podemos receber, é uma opção nossa. Cabe aos outros apreciarem ou apropriarem-se. Por muito que fale, nunca vou realmente dizer tudo e muito menos o que sinto, embora ache que sim. O tempo é apenas o tempo de estar aqui. É como um jogo de aposta: é-nos concedido um determinado espaço de tempo e depois temos de lidar com o que vamos fazer com esse tempo. Podemos fazer o que quisermos, no alinhamento que escolhermos, só não sabemos quanto tempo temos. Portanto, o desafio é tentar fazer tudo o que se deseja antes que o tempo se acabe. As canções que escolhermos não as podemos apagar, só as podemos deixar para trás.

S/t

2010-11-24T05:43:00.000-08:00

Penso por vezes nos monstros que me povoaram. Penso se alguma vez fui um para alguém? Penso no mal que fazemos uns aos outros, tantas vezes em nome de uma boa consciência. Penso na aparente inesgotabilidade da minha criatividade, essa parte de mim que por mim fala, de mim independente e que sem mim não existiria. Penso que o esquecimento pode ser uma dádiva mais real que o perdão. Perdoar é um estratagema da consciência. Afinal, podemos perdoar a quem nos mata? Esse tipo de perdão pertence à literatura. A única coisa que se pode realmente fazer é tentar não deixar os tais monstros à solta. Porque se assim não fosse, seria uma verdadeira carnificina à volta de cada um de nós. Os restos de um campo de batalha onde apenas temos a ilusão de ser o único sobrevivente. E aí sim, estamos condenados a contemplar a obra feita.

Penso por vezes nos rostos destorcidos, nos olhares e sentires enganadores... E fico contente por lhes ter sobrevivido. A minha luta não é odiá-los. É ir tentando esquecê-los.

No devir de mim

2010-11-05T17:20:00.000-07:00

Flutuo. Flutuo no devir de mim, sem amarras a prenderem-me, a manterem-me rente ao chão, quando a minha imaginação e voz apenas desejam caminhar no espaço. Aqui não há portas fechadas. Encontro-me face a face com a minha própria divindade e essência. Daqui tudo parece tão sem importância. Nada como vislumbrar a real importância das coisas e como é facil mergulhar nas subtilezas das máscaras. Desafortunados aqueles que vêm um rosto onde está uma máscara olhando-os fundo nos olhos até ao coração. Flutuo no caminho que é o meu, na vastidão das possibilidades. Não é o mundo que é meu. É o universo inteiro.

Enfim

2010-11-02T09:47:00.000-07:00

As máscaras nocturnas esvaem-se na ausência dorida
de não saber que se julga saber. Rostos do mesmo rosto
sucedem-se quais dias de decepção ainda colorida.
A realidade tem muitas faces, dizem… Uma por cada
gota de inocência evaporada nos olhares vazios.
Máscara após máscara vamos amando o amor
debaixo do amor debaixo do amor,
sem saber que afinal é desamor.
Desamor ligado à antecipação da dor.
Um dia, enfim, desabrocha uma flor
porque a esperança apazigua o temor.

Um outro nível de existência

2010-10-23T06:08:00.000-07:00

Toda a ruptura simboliza, ao manifestar-se, a dualidade de todo o ser: tudo o que é vivo ou construído pode ser morto ou destruído, ou mais do que isso, trás o germe da sua própria destruição. In media vita in morte sumus (a morte jaz no coração da nossa vida). Vixnu e Xiva, deuses da destruição, não são mais do que dois nomes de uma única e mesma realidade. É a alternância da integração e da desintegração que significa a ruptura, marcando principalmente a fase negativa. Mas esta negação é a condição dum renascimento e de uma renovação. No plano material, dominar ou domar uma ruptura, uma infelicidade, é aceder a um outro nível de existência; o deleite moroso da ruptura, ao contrário, coloca a pessoa na via da regressão e da involução.

-O livro dos signos

Ton cours

2010-10-17T18:40:00.000-07:00

Voie lactée ô soeur lumineuse
Des blancs ruisseaux de Chanaan
Et des corps blancs des amoureuses
Nageurs morts suivrons-nous d'ahan
Ton cours vers d'autres nébuleuses

-Apollinaire

Meia luz

2010-10-12T18:18:00.000-07:00

Ah... Diz-me o que é essa meia luz dentro do teu olhar. O céu da noite nunca é assim tão escuro... E tem as estrelas. Algumas caem com as tuas ocasionais lágrimas e chamam-lhes cadentes. Eu chamo-lhes compassivas, chamo-lhes saudosas... Porque não resistiram a regressar a casa. E tudo o que basta é esse momento luminoso de rasgar a atmosfera e não mais estar lá. E no momento de olhar já passou. Diz-me então que luz é... Para que eu sinta esperança numa qualquer eternidade escondida... Uma esperança escondida entre as flores de um jardim.

Uma espécie de vazio

2010-10-01T14:23:00.000-07:00

De essência em essência se constrói uma espécie de vazio à volta da mais sonora invisibilidade, pois no escuro tudo perde validade menos a imaginação e a capacidade de ver. Os pedaços recortados de céu azul com nuvens somos nós a sonhá-los no tecto, como se fossem a deliverança falsamente ambicionada. De retórica se constrói afinal a visivel essência.

-Dás-me luz? -alguém pergunta. Nada afinal está de facto perdido.

Dream withim a dream

2010-09-23T09:11:00.000-07:00

Take this kiss upon the brow!
And, in parting from you now,
Thus much let me avow
You are not wrong, who deem
That my days have been a dream;
Yet if hope has flown away
In a night, or in a day,
In a vision, or in none,
Is it therefore the less gone?
All that we see or seem
Is but a dream within a dream.
I stand amid the roar
Of a surf-tormented shore,
And I hold within my hand
Grains of the golden sand
How few! yet how they creep
Through my fingers to the deep,
While I weep - while I weep!
O God! can I not grasp
Them with a tighter clasp?
O God! can I not save
One from the pitiless wave?
Is all that we see or seem
But a dream within a dream?

-Edgar Allan Poe

A árvore oca

2010-09-19T05:10:00.000-07:00

Não se sabe como foi acontecendo. O tempo passou ou talvez tenhamos estado imóveis com ele. E também não terá sido o caminhar no cimo dos montes quando nos sabiamos observados à distância. Sim, mestres somos em construir imagens bonitas, absortos da presença dessa criatividade.

No longo corredor, de cada lado coleccionamos quartos vazios. Diz-me de onde vens e eu digo-te para onde vou... Ou talvez não. O vai-vem incessante num caminhar sempre a ser apagado. Mas quando por ela passamos, não a vemos. Há uma sabedoria antiga irradiada no ar para quem parar e a desejar apanhar. Nunca ninguém o faz. Mas todos se queixam por ninguém o fazer.

To all love lost

2010-09-16T05:20:00.000-07:00

Sky green paradise, oh isn't it nice?

Coming my way not once but twice.

Got a feeling I belong in a sea of longing
where no one is missed,

where faces and places never were.

The soft skin radiation gets it's strenght

from an imaginary sun, and the sunflower,

if there ever was one, is nothing but a dreamer.

And dreams only open at night.

But it's alright. No light, no fright will get here.

Here is nowhere and i swear

I saw a glimpse of you coming from afar,

but it was only a lonely falling star.

Perder, dizer

2010-09-11T03:08:00.000-07:00

-Não te quero perder...

Sussurraste-me tu com a urgência dos apaixonados. Vinte e quatro horas depois, tinha-te perdido, só não o sabia ainda. Noventa e seis horas depois, não me tinhas perdido ainda, mas tinha-me eu perdido para ti. E sabia-o. Ambos perdemos e nos perdemos um pouco nessas horas.

O que significa perder? O que significa dizer? Ou mesmo ouvir o bater de um coração e saber que ele bate assim um pouco por nossa causa? Não dou muito valor às palavras, disseste-me tu um dia e afinal...Era das tuas que falavas.

Quero voltar a sentir que tudo vale a pena. Não quero perder-me, quero sentir que me encontro. Quero acreditar no valor das coisas, dos sentires do sentir, dos dizeres do dizer. Quero voltar a acreditar nas possibilidades de mim e assim, acreditar nas possibilidades deste momento, do porvir. E em ti, quem quer que sejas.

With nothing on my tongue

2010-09-09T03:38:00.000-07:00

Baby I have been here before.
I know this room, I've walked this floor
I used to live alone before I knew you.
I've seen your flag on the marble arch
Love is not a victory march
It's a cold and it's a broken Hallelujah

There was a time you let me know
What's really going on below
But now you never show it to me, do you?
And remember when I moved in you
The holy dove was moving too
And every breath we drew was Hallelujah

I did my best, it wasn't much
I couldn't feel, so I tried to touch
I've told the truth, I didn't come to fool you
And even though It all went wrong
I'll stand before the Lord of Song
With nothing on my tongue but Hallelujah

-Leonard Cohen

Estes dias

2010-09-03T17:05:00.000-07:00

É invisível a minha escrita estes dias. Escrevo por sentires dispersos e sentires em linha recta, tão tranquilizadores. Mas os meus sentires preferem sentir, não escrever. Preferem caminhar, não sentar. A imaginação, mesmo sentada, imagina. O sentir sentado tende a imaginar o que sente em vez de sentir. E é assim. Estes dias, a minha escrita rodeia-me, mas não a vejo. É invisível mas sinto-a.

Às dores

2010-08-30T07:56:00.000-07:00

Como se o cansaço pudesse ser proporcional à alegria de viver.

Às dores, desenhei-lhes asas

e deixei-as voar para longe de mim.

Dizem que são escadas de crescimento.

Não gosto delas por causa disso.

Foram-se. Não deixam saudades. E um dia,

o derradeiro vestígio delas será muito desatentamente

o tal crescimento.

A elas digo: tenho outras coisas em que pensar,

outras coisas para sentir.

Às iminentes dez mil visitas a esta minha viagem chamada Margens Confluentes, o meu mais sentido obrigado por aqui se terem detido um pouco, de vez em quando. Este lugar partilho-o com voçês desde o primeiro dia. Voltem sempre.

A ponta da corda

2010-08-22T14:11:00.000-07:00

Como se contasse as células do meu corpo e cada uma me revelasse uma verdade diferente. Que fosse então contar estrelas, negligenciando a visão periférica, porque afinal ninguém deseja sentir-se insignificante. Depois, quantificar a energia contida em todo o amor de uma vida e voltar sempre ao zero e concluir que é nada, não imaginando o ser tudo. Mas agarrei a ponta da corda. Isso eu sei.

Ponderando a ausência

2010-08-16T16:28:00.000-07:00

Ponderando a ausência, como se o calor do teu corpo ainda o desenhasse nos lençóis. Foi tudo rápido, assim com a lentidão dos entardeceres de Verão. Só que é Inverno e já não estás aqui. Enquanto pela rua caminhas, ainda sentem tuas coxas o toque dos meus lábios, de minha língua? Oh, se a chuva caísse, para abrandar o frio e nos unisse no nosso amor por ela? A noite vai ser longa, a criatividade não vai chegar nem o sono… Encontramo-nos amanhã, talvez? Mesma hora, mesmo local?

Terra da noite

2010-08-04T18:38:00.000-07:00

Terra da noite no brilho cadente da estrela.
Tudo se ilumina no breve momento

de respirar fundo.
Nascer do dia, distante ainda,

trará o lilás das flores altivas.

Sombras apaziguar-se-ão.
A vez delas dormirem chegou....

Vem aí

2010-07-31T03:20:00.000-07:00

Azul brilho de sol bate na vidraça da janela

e sorri ao meu sorriso de ti na dança das asas da preguiça.

Penso no castanho do teu olhar.

Ele voa em asas azuis, descobre o tecto das nuvens.

Elas sentem, assim como as cores.

Olhar distraído, olha-me, olha a luz.

Sente cheiro de mato, de flores

onde pousara uma libélula ausente.

Depois recorda o que por aí vem,

feito ribeiro transbordado de sentimentos coloridos.

No bordado do desejo do Verão que vem...

Assim, uma noite, sem avisar

a dança cumpre-se meiga como o antigo luar...

Ele repousará devagar em teus braços,

na doce doçura do abraço.

Juramos sentir que é terno o eterno

e o agora de teus lábios é afinal para sempre.

Do regaço, do fechar os olhos...E acordar.

A manhã vem aí.

O saber

2010-07-25T04:16:00.000-07:00

Abstração no teu gesto.

A ilusão de veracidade como jogo de espelhos.

Assim respira-se melhor.

Não seria capaz de apontar um único momento.

Afia-se a sensação durante os passos

no tudo poder ver,

mas nunca se está integrado no caminho.

Facil. Facil como respirar.

O saber intimamente que nos vamos cruzar.

Curvatura do sentir

2010-07-12T05:52:00.000-07:00

Dança suave a velocidade de dias quentes, sem nada a agarrá-los ao depois a não ser a inevitabilidade de ser em movimento. Ele faz dos dias colagens onde se pode deambular viajante de tempo. As memórias são canções esquecidas. Na escuridão de planície, agarra-se o que se pode e sonha-se com a curvatura do sentir.

Canção escondida

2010-07-06T05:47:00.000-07:00

São os dias a fazerem o pino na arena do circo dos tempos. Palavras metronómicas sem fuga possivel seguem cegas em fila indiana. Para onde? Para o fundo da garganta da música que não existe. Felizmente dou por mim dentro de um suave voar e tudo parece distante ao ponto de não ter sequer de pensar. Posso assim deixa-me render à canção escondida deste coração planar, que mesmo sem o pensar, abandona-se no sentir.

Discorrer

2010-07-05T03:43:00.000-07:00

Perdidos não estamos. Escolhemos não ver, não sentir para onde vamos, enquanto distraidos estamos a julgar ver, sentir outra coisa qualquer. Não há segredos nem enigmas. Há caminhos a desaguar num único lugar. Estes caminhos são como o tráfego de almas em nosso redor. Porque afinal, tudo na Natureza tende a repetir-se. É nos padrões que podemos encontrar o medo e a felicidade. Viver pode ser um labirinto simples ou um labirinto complicado. Depende da quantidade de vezes por cá já passamos. Não há atalhos a não ser o desejo de aprender e de ser naturalmente compassivo. Acabamos sempre por ver.

O sentido do sentir

2010-06-10T12:00:00.000-07:00

A noite veio e falou-me de ti. Disse que virias na brisa da voz dos sonhos. Disse que o teu toque me apaziguaria a dor. E assim foi. Enquanto dormia, apareceste e sussurraste à escuridão para se afastar. Meteste-me tua mão no peito e foi como se o ritmo do existir tivesse ganho sentido. Quem pode explicar o sentido do sentir senão sentindo?

Dança da noite e do dia

2010-06-10T11:56:00.000-07:00

Assim se faz a dança entre a noite e o dia, de segredos inventados e palavras partilhadas. Assim se faz no silêncio de uma canção ainda por nascer. Pode o dia ser mais azul? Pode a noite ser mais estrelada? Pode o sentir revelar-se constelação de cumplicidade? O momento vai planando para trás e para diante, no voo de esquecer o rasto e de acender a direcção. E no mais suave dos toques revela-se o momento de criação. Nesta planície, podemos adormecer e o sonho será o que está a acontecer.

No aquecer

2010-04-29T09:53:00.000-07:00

Segredo

2010-04-27T19:29:00.000-07:00

Reluz a luz do cheiro do teu cabelo,

da pele madrepérola do mistério dos sentidos...

Encontro na distância tocando-se com a ponta do dedo,
apenas no coração das palavras.

Elas nunca fogem de tua mitologia.

Elas brotam de teus poros salgados.

A canção do silêncio a cantamos pela noite dentro

para desvendar não o escondido, mas a própria revelação.

Ensina-me teu sorriso, ensina-me teu olhar.

Ensina-me teu segredo interior.

Bicho-solidão

2010-04-23T05:58:00.000-07:00

É coisa dos tempos ou sempre foi assim?

Damo-nos tanto até nos isolarmos no dar.

Falamos a mesma lingua-emoção, mas escutamos realmente?

Como quem sente? Como quem está de mãos dadas

com sua própria paz? Como surge este bicho-solidão?

Será em mim? Será em ti? Estará à nossa volta?

Luto com ele todos os dias.

Com ele nivelo-me, fico a conhecer os outros.

Estará na retina? Debaixo da pele?

Estará na mente ou no coração?

Ouço-o agora, esse som familiar... Estará nos ouvidos então?

Já o vou conhecendo e sei que dele retiro meu crescimento.

Não o julgamento aos outros, mas minha compaixão.

E é um ensinamento dificil. Porque tem a ver

com darmo-nos sem nunca nos perdermos.

Tem a ver com vivermos...

Uma espécie de esquecimento

2010-04-12T08:41:00.000-07:00

«E se tu fosses a água do meu banho?»

Perguntaste-me um dia. Eu sorri e pensei

que seria as carícias nas curvas do teu corpo,

seria a tranquilidade do teu dia,

teu momento intimo de paz,

pensamento secreto.

Se eu fosse a água do teu banho,

caindo doce no espanto de existires,

cuidaria de ser líquida luz lavando teus receios,

de ser tua lânguida tentação que levarias

para a cama se noite fosse,

e pelo dia fora sorrindo, ao nascer do sol.

Se eu fosse a água do teu banho,

reconheceria cada canto de ti, cada encanto da tua pele,

deslizaria pelo teu cabelo, demoraria em teus lábios

e tua boca aberta a sorver-me em mil gotas,

na dança de teu suave trautear.

A felicidade é uma espécie de esquecimento

onde de repente tudo se acende.

Indizivel

2010-04-09T18:24:00.000-07:00

anjo da lua.
moreno como os sonhos de infância,
memórias do quente doce de Verão,
da água beijando os pés e dos sorrisos
comendo o gelado a derreter.
A fotografia fala de sol e azul e mar
fala de luz, de açúcar, de ser feliz,
fala da comichão que tinha no nariz.
Cada momento daquele tempo é agora
e agora é a brisa da ponta dos teus cabelos
fazendo cócegas no meu rosto quente
de plenitude.
Porque teu rosto ao contrário diz-me que estou deitado e é tua sombra a fazer carícia em mim. Plenitude...Que é isso, afinal? É o indizível, dirias tu.
Eu diria que é a frescura da tua pele na minha. Teu olhar de lado meu sorriso. Teu sussurro no meu ouvido. Tudo o que foi passado e tudo o que ainda vai ser vivido.
Um momento a desabrochar feito flor, na emoção luminosa do calor do Verão que ainda há-de chegar.
Pelo mar....
pelo mar....

Discutindo o Sol e a Lua

2010-04-06T04:44:00.000-07:00

Discutindo o Sol e a Lua, suspensos no ar do sentir.

De onde vem a luz e o calor? De onde vem o amor?

O dia é teu, o dia é meu. Estamos nele como

se ele cama fosse, como se fosse uma fala

nativa do coração do coração.

Aqui à volta existe a paz.

Aqui à volta o dia é capaz

de cantar para nós,

no espaço entre a Lua e o Sol.

Esse espaço misterioso do tempo

do calor de um toque, de uma

simples palavra,

fugidio pensamento.

As palavras por nascer

2010-03-31T11:39:00.000-07:00

Não é no teu olhar que te reconheço.
Não é no cabelo de mulher selvagem.
Não é no rir de menina travessa.
Não é no corpo que apenas sonho,
no cheiro que dele se evapora.
É em algo muito diferente
que te reconheço: na palavra pensada,
na escrita sentida, no sonho por vir,
no que está em penitencia em tua cabeça.
Vai e entrega-te a teu próprio sentir.
Deixa teu cheiro, deixa tua marca,

deixa tua essência. Esfrega ela em nossos rostos.
Teu grito vai acordar os indiferentes.
Teu cio vai aquecer as palavras por nascer.
Nada será mais igual. A não ser, talvez
aquilo que sempre foste. E que és.

Aqui no jardim

2010-03-26T11:29:00.000-07:00

Totalmente fora de controlo os vultos em volta de mim.
Aparecem, desaparecem e no entretanto constroem vidas
para o meu olhar de espera. Como realizamos o truque
de ocuparmos o nosso tempo e espaço?
Abrimos as mãos, deixamos fugir o sentir.
Aqui no jardim, o sol já se pôs e nós brincamos às escondidas.
Onde te meteste, corpo ausente?
Onde te escondeste?

Aurora

2010-03-17T16:17:00.000-07:00

Vou desvendar o cheiro do céu da manhã.

Vou para lá voando no sono breve de um sonho.

E tu virás comigo, pois és o dia que nasce,

a noite que se esvai.

O meu voo na calmaria do vazio é acompanhado

pelos teus segredos de chocolate guardados

pela ave a meu lado. Ela guarda os segredos,

eu guardo o coração.

Ela guarda teus medos

para os largar longe,

bem para lá do horizonte.

Eu guardo tuas alegrias

e junto com as minhas,

faremos um monte,

onde dançaremos

na aurora do teu olhar.

Deixa-me só chegar...

Deixa-me só pousar...

Para dar sorte amanhã

2010-03-15T12:21:00.000-07:00

Se eu escrevesse poema, seria para dizer que teu olhar

tem-me a mim dentro e que quando olho o mundo

pelos teus olhos me olhando acredito

que afinal me vez como te vejo:

algo apenas sentido que não se ousa explicar
com medo de quebrar...
Se eu escrevesse um poema,
seria para falar das estrelas no teu cabelo
e como me deito e fico olhando para elas,
pois é um céu que não me faz sentir
nem pequenino nem só.
Se escrevesse um poema que fosse
seria de certeza para ti.

Algo para dizer

2010-03-10T04:54:00.000-08:00

Se hoje tivesse algo para dizer,
seria de pedra para pedra,

na cumplicidade da surdina,

do frio do toque, do peso da idade.

Hoje esqueço a vontade,

deixo-me estar no estar.

Talvez alguém por mim passe,

me pegue e atire ao mar.

O meu poema mais feliz

2010-03-01T18:25:00.000-08:00

Do céu azul, de pés de menina voando,
de luz remexendo meu cabelo,

da canção no rádio e nos lábios cantando.
Na memória de algo assim há muito tempo,
do sabor familiar da comida favorita.
Do céu estrelado à noite e da minha
pequenez olhando... Sonhar
alcançar o infinito dentro de mim.
Este é meu poema mais feliz
porque o fiz assim

ao sabor da brisa,
ao sabor do sabor...
De ser.

23.2.10

2010-02-23T06:01:00.000-08:00

As flores do pensamento na breve suspensão em que estamos.

Já nada detém o fluxo da tranquila alegria dos ócasos partilhados.

Em pura criação sobre os reflexos de madre-pérola para sempre,

para sempre agora na troca de olhares para além do horizonte.

Deixemos que ele deslize até nós. A primavera vem de dentro.

Do respirar nossos corpos no voo sonhado da suave criatividade.

Silêncio que sou

2010-02-21T04:27:00.000-08:00

Hoje sou silêncio
sou as gostas de chuva a deslizarem na janela
Sou os carros a passarem ao longe.
E dentro de mim.
Tudo se mistura no silêncio que sou,
desejo de te saber perto na distância mais doce...
Hoje sou silêncio de mel, pelo sol que guarda,
a doçura que oferece e a cor que me faz sorrir
quando me lembro de ti.

Palpável

2010-02-19T02:45:00.000-08:00

Não nos detemos na ilusão. Construímo-la e tornamo-la real como brinquedos de nosso jovem sentir. Mudamos a paisagem ou mudou-nos ela a nós? Tudo é profundamente palpável e os sentidos desabrocham feitos primavera primordial. Alguma vez não foi assim?

No desaguar

2010-02-16T18:47:00.000-08:00

Sonhei que sonhava com os meus pés.

Sonhei que os meus pés sussurravam entre si

algo sobre o desaguar da transparência em que eles se banhavam.

Eram dias alegres, dias de impermanência,

pois afinal, de um sonho se tratava.

Um sonho a sonhar um sonho

ou talvez a sonhar-se a si próprio.
Ecos do docil desassossego do pensar em nada.

No nada que tudo abriga em si, e tudo canta

na dolência do ritmo da absorta inocência.

O nada que se pensa vai e volta

embalado no desaguado agora.

Ecos como caricias de mim,

na água que para mim dança.

Perfeitamente

2010-02-10T19:35:00.000-08:00

Perfeitamente, como o teu falar curvilíneo.
Sim, perfeitamente, porque a perfeição
é desbravar a beleza indígena do que por vezes ousamos sonhar.
Sim, sim sempre quando se começa a viagem,
mas ainda não sentimos o doce balancear.
Perfeitamente, quando nossos agora
se enlaçam e se escutam e se...encantam.
Como é o antecipar do momento?
É luz? É orvalho? É mar? És tu a falar?
Sim, perfeitamente.

8.2.2010

2010-02-08T06:03:00.000-08:00

Verde é a cor da esperança,

amarelo é a cor da felicidade,
azul é a cor da tranquilidade,
vermelho é a cor da paixão.
Agora faz teu próprio poema.

8000!

2010-02-03T04:20:00.000-08:00

8000 visitas....

A cada uma o meu obrigado.

P.R.N.

Contigo

2010-02-02T18:24:00.000-08:00

Não sei, não consigo pensar. O tudo que me rodeia é amplo como o mais pequeno e anónimo pensamento. Rodopio no eixo por ti afirmado sem sequer o desejares. Mas eu desejo o silêncio das carícias do nosso pensar. É noite aqui, é doce aqui contigo.

30.1.10

2010-01-30T04:56:00.000-08:00

No lugar do coração, nasceu uma estrela

e dentro dela, o doce ritmo do seu coração.

Deixei de ter medo do escuro, das vozes

cumprindo pena dentro de mim.

O Sol nasceu.

Recordo que sempre andou por perto.

Um presente

2010-01-27T15:18:00.000-08:00

No presente dia se canta a curva dos dados.

Eles caem e cantam seus sinas para quem quer,

para quem não mais espera de esperança

algum último suspiro. Mas não tu.

Um presente em dia de ficar menina,

na distancia de alguns passos apenas.

Entre aqui e ali, segredos sucedem-se,

entrelaçam-se na dança dos sonhos.

Hoje é um doce navegar na lenta beleza

de sentir, de revelar, de ser, de acreditar.

25.1.10

2010-01-26T12:42:00.000-08:00

Um novo tempo desceu-me assim, sem que por ele desse. De mim parido qual novo dia. A felicidade é uma criança travessa a jogar às escondidas. O tempo de correr no escuro esfumou-se nas paredes do labirinto disfarçado de arco-íris. O tempo de encontrar, sorrir, respirar fundo... acaricia-me de novo o rosto e sinto-me... Não, não o vou dizer. Vou senti-lo.

Palavras fechadas

2009-11-01T08:16:00.000-08:00

Nunca fecho verdadeiramente os olhos.
A comunicação é-te sempre dirigida.
Os porquês, os porque não, os se apenas…
Afinal é comigo que falo. Faço de ti meu anjo da guarda
e eu o eterno distraído sonhador.
Nunca os fecho verdadeiramente.
É uma maneira de não te ver na claridade
a ricochetear no interior desta capela
erigida com a doçura das palavras levadas pela esperança.
Já aqui não mora. Desistiu de me sonhar
ou então julgou-me por fim mestre
da minha própria plenitude.
Mas a minha plenitude és tu.
Como vai meu olhar fechado resolver isto?

Olá ao porvir

2009-10-30T13:17:00.000-07:00

Vem ver a nova encarnação,
o espaço a espreguiçar-se noutro espaço mais vasto,
pois o tempo é de revisitar.
Revelas-me tua esfinge, por mim imaginada.
De braços abertos, recebo o sabor e o cheiro
de uma vida servida como álbum de fotografias.
Não falo de regressão, falo de paixão.
Desejo fecundar-te com nossos sonhos antigos,
dizer por fim olá ao porvir.

Toda a emoção

2009-10-24T06:52:00.000-07:00

De empurrar os dias para debaixo do tapete,
gasta-se o rastilho que nos aprisiona,
o doce rastilho camuflado de céu
com aquelas nuvens enganadoras.
Olhamos. Olhamos para cima por trás de óculos de sol.
Andamos uns contra os outros e desculpamo-nos
com a nossa profunda celestialidade.
Quem assim nos aponta com o nosso maior vício? A culpa.
A culpa vestida de dias em compassada sucessão.
Como se a culpa tivesse ritmo… Ou vaidade.
Com ela, podia aprender-se muito:
por exemplo, a simplesmente ser-se;
a ver que no seu olhar vago se pavoneia
toda a emoção da existência.

O peso da ilusão

2009-10-19T05:32:00.001-07:00

Se eu falar da falha provocada pela espera,
talvez ela venha a desaparecer até da própria memória.
É ela a ter de lidar com tudo ou a ter de lidar com nada?
Simples se faz o pensamento,
o sentir de pensar o grande vulto do outro lado.
Ele vai e volta sem se mexer e cada uma das suas voltas
tem o peso da ilusão.
E nela presos, sonhamos ou julgamos sonhar
com falhas na nossa própria intrincada defesa.
A passagem do tempo fez dela uma sofisticada e triste muralha.
Não seremos heróis de coisa nenhuma,
mas romancearemos o nosso heroísmo.

Improviso

2009-10-12T17:41:00.000-07:00

Para onde foi o caminho da certeza

que um dia me apareceu à frente?

O caminho que obliterou os outros caminhos e foi celebração?

Falar de margens significa falar da possibilidade do encontro,

é falar também da impossibilidade do encontro.

E entre estas margens, correm as ideias, o sentir,

o passado e o futuro,

o perpétuo presente de um dia que nunca foi aniversário.

Acredito que o desaguar, a foz, é o que eu deles fizer.

(Às iminentes 7000 visitas desde blog, o meu obrigado por aqui terem passado)

Suspensão

2009-10-11T05:05:00.000-07:00

Quantas vezes partes de nós morrem durante o dia?
Algumas nem as sentimos por força do hábito.
Mas em dias de trágica suspensão, não quero falar de tragédia.
De que quero falar então?
Da água da alma que é a memória.
Em dias assim, servem as recordações como bateria do corpo.
Elas dizem-nos, ou fazem-nos sentir que tudo ainda vale a pena.
Por exemplo, quando nada mais me apetece senão desistir,
penso em ti. Fico triste, mas também fico contente.

Por vezes

2009-10-04T19:53:00.000-07:00

Pela dança vamos entrando, pelo ar que respiramos.
Nas passagens de uns pelos outros, só a imaginação se toca.
Feliz por vezes, no encontro da voz. Mas em dias assim,
tudo corre bem. Era uma vez uma brisa, um sonho, um tempo.
Os passos aprendem-se até à perfeição. O resto não.

Cúpulas interiores

2009-09-22T20:03:00.000-07:00

Olha para as margens, olha para as marcas. Contemplar não é para nós, mas por uma vez, podiamos olhar para trás e ver o caminho feito, a terra aberta. Depois parar para sempre no perpétuo movimento dos nossos sonhos. Eles são as margens, eles são as marcas. E o movimento é o sentir em nossas cúpulas interiores. Deliciamo-nos com os raios de sol , como se fossem um orgão de luz. Olha e diz-me que afinal nada disto existiu. Que foi apenas um sonho a sonhar.

Entre-momentos

2009-09-18T17:50:00.000-07:00

Gostava de escrever uma ode às nossas estimadas solidões,
se não fossem estas sinónimo de uma difícil plenitude.
Cada vez mais desejo apanhar o pensamento
quando ele acontece. E quando isso acontece
(raras vezes ainda, diga-se),
gera-se um efeito que imagino similar
ao surfar dentro de uma onda.
A paisagem é uma multiplicidade de pontos numerados
que temos de ir ligando. E quando se pensa
reconhecer o desenho, ele muda.
Mas aqui ninguém nos ouve,
e posso dizer que o truque está em entrar nesses
entre-momentos, quando um desenho deixa de parecer
uma coisa e ainda não parece outra.
Conquista o agora, contaminámo-lo com a mestria
de nossas dúvidas. Seremos vírus de nós próprios.

Não digas

2009-09-14T18:28:00.000-07:00

Não digas até amanhã,

uma vez chega, por favor.

Não digas adeus, não o sussurres sequer,
deixa-te estar entre os suspiros sonhados.

Canto-te canções de embalar, se quiseres,

canto-te cantos de amor, até que percas o medo.

Eu não quero dormir, não quero partir.

Não digas até amanhã.

09.09.09

2009-09-09T08:31:00.000-07:00

O 9 do 9 de 09

deixo-o à imaginação

de quem por aqui passa.

Poema de sexta-feira escrito sábado

2009-09-05T05:12:00.000-07:00

Desprovido. Sempre o mesmo olhar em volta sem nada ver
ou o tudo ver distorcido. E isto é exterior ou interior?
Não te rias nunca do que não consegues compreender.
E se aprender não é a tua cena, força-te à hibernação.
A próxima primavera trará pelo menos novos cheiros,
novos sentidos, toda a verdade feita ilusão
de tudo estar finalmente bem.
E assim se pode viver toda uma vida.

Nada se leva daqui

2009-08-30T08:30:00.000-07:00

Por entre insuspeitos obstáculos ao olhar,
insinuam-se surpresas às quais se tem de sorrir.
Nada se leva daqui, senão vislumbres e micro-perfeições.
Começa então o trabalho do pensamento, da imaginação,
para completar os espaços e tempos em falta.
E sorri-se, sorri-se com estes jogos de possibilidades,
com a facilidade em criá-los
e a felicidade com que eles retribuem.

Uma primavera

2009-08-21T05:59:00.000-07:00

Uma primavera serpenteia

pelo corpo acima, a querer tocar céus nublados

e gotas de chuva na espera da libertação.

O sangue nunca se revela, com receio de coagular

para dentro das bocas e olhos fechados de quem passa.
De mãos dadas num agora sempre adiado,
no tudo que vai acontecendo e me nega o ser,
devolvo o pensamento, qual mangueira
deleitando com água a erva de um jardim.

Reciclagem

2009-08-11T03:23:00.000-07:00

Passei por baixo do arco-íris em ruínas pairando estranho entre as nuvens. O forte cheiro a erva húmida accionou a máquina do passado, toda a alegria e ignorância de um instante agora perdido algures dentro de uma gota de chuva. Quem pode dizer se ao caminhar não a terei calcado? Mais tarde ou mais cedo, tudo nada mais é do que memória em reciclagem. Ao olhar para trás, lá no alto, apercebo-me que o arco-íris quebrado continua a ser belo, talvez mais agora, por ser único. Rodeia-me o som das flores a espreguiçarem-se. Respiro fundo e continuo o meu caminho sem mais olhar para trás.

Carícia

2009-08-11T03:17:00.000-07:00

A palavra para hoje é resistir. Aprender com o tutano dos antigos carvalhos, absorto à passagem do tempo, sem nunca deixar de lhe sentir a carícia e escolher pensar serem os dedos de um sonho recorrente com medo de ficar sozinho. Já fui poética terra. Hoje sou forte madeira. Amanhã serei água invencível.

A palavra para hoje

2009-08-07T19:30:00.000-07:00

A palavra para hoje é movimento. Não vale a pena tentar detectá-lo, pois trata-se de um movimento interior, como quem sente uma presença ao caminhar na noite. Dias, anos de penitência dissolvem-se na lentidão imperceptível e não há fechar de olhos que corte o fluxo do agora. Não queiras nunca tentar antecipar o que vem a seguir. É já outro dia. Ilusão é ter a certeza de ontem não se ter extinguido. Sente o movimento e sorri como se fosse um segredo de infantário.

Waste

2009-07-31T16:26:00.001-07:00

Can you taste the waste?
Days and days of endless daze.
Too consciously unaware we get a taste
of a tortuous path not seen as maze.
Because mice we are not and there’s
no quest for crumbs and cheese.
Yet secretly we escape inside the wheel
and run while exteriorizing ease.
Make-believe we turn the page,
that there are no walls, no cage.
The taste, it stings in your fingers like a bee,
then rises to the tongue so you don’t have to agree.
Don’t you see? No books will save you
from your own history.

Lembrança

2009-07-30T18:48:00.000-07:00

Um adeus antecipado, sem luz, sem linha
no labirinto terraplanado.
É vasto o pensamento , frágil o testemunho, a passagem.
A água é a informe feiticeira pavoneando-se
ao ritmo do seu próprio murmurar.
As margens confluem. Afinal sempre fui eu dos dois lados.
Como nunca me lembrei que apenas no meio nos encontraríamos?

Day before tomorrow

2009-07-16T07:30:00.000-07:00

I want to tell you about the day before tomorrow,
how it all started forming itself from a single tear,
then grew as a giant looking around, punching in the air
like some crazy boxer fighting with his own solitude.
Oh, how tall can dreams be, so regally slow dancing
within dreams themselves.
We don’t see dreams, we feel them,
and in feeling them, we believe they are somehow real.
A tear can be deliverance,
it can be so strong that lifts all the weight inside.
That’s why heavy clouds mean trouble
for someone with no umbrella.
So, we see, we wait, we hold on for tomorrow,
for tomorrow is dream, but it is also real.
Like a tear is real for a lost memory.

Pedaço de Lua

2009-07-13T14:51:00.000-07:00

Meu pedaço de lua
vai caindo em gotas como chuva
na cabeça. E todo o cinzento do dia
sufoca e impõe um rosário de memórias especializadas em
ludibriar o guarda-chuva que ficou em casa.
A luz, serpente preguiçosa, vai hibernar fora do tempo
no seu canto caracol de sempre. Inspira artistas, dizem.
A mim deixa-me molhado e sozinho, a caminhar pela rua.
Eu e o meu jukebox mental.

Sempre

2009-07-03T07:05:00.000-07:00

De que crime falas, afinal?
De intentar na travessia ou de ficar parado?
Não acreditas ou não sentes que a outra margem é também tua,
qual estranho de ti próprio. Receias ir, e quando lá chegares,
talvez descubras o que sempre esteve por inteiro dentro de ti.
Oh mania de tudo fragmentar!
Sofremos por não nos sentirmos inteiros e somos.
E num qualquer truque interior, partimos tudo em cacos
para podermos enfim sofrer por não nos sentirmos inteiros.
E ainda sorrimos quando o cão gira

frenético para tentar agarrar a cauda.
Toda a viagem é sempre um regresso a casa.

Clamor

2009-06-29T19:37:00.001-07:00

Um clamor inocente, que nada tem a ver
com doutrina, mas com simples viver.
Quando a revelação acontece, dá-se por ela?
E quando ela não acontece…
Vive-se a vida no engano de cada queda
nos parecer ascensão?
O que eu quero é não querer.
E se nada mais do que um clamor se fizer ouvir,
na distancia, então o que vou fazer
é escutar melhor.

...

2009-06-23T08:46:00.000-07:00

Nada escrever. Nada mais fazer do que fechar portas atrás de portas, até estar bem dentro do esquecimento, até as portas serem também uma ilusão. Assim, nada mais do que não existir. E ao não existir, nessa simplicidade, finalmente ser.

Voar

2009-06-06T15:58:00.000-07:00

Traz-me o sangue dos pássaros
Numa bandeja improvável sem som nem brilho.
Deixa as asas para trás. Fica com elas em segredo,
e as penas, lança-as de umas alturas à tua escolha.
Vou esperar pela sede, esperar pelo desespero
de um luar que nunca vai existir.
Pouco a pouco, da coagulação das horas,
virá a surpresa de um renascer que, por o ser,
não se reconhece.
Depois, é só voar.

Mesa

2009-05-31T17:22:00.000-07:00

A mesa está ao contrário, com a perna partida a ser colada.
Talvez fique direita. A mesa está deitada em cima de outra mesa.
Esta robusta, de pé. Nada dizem uma à outra.
As cadeiras em volta estão tristes
porque gostariam de falar do que quer que fosse.
O silêncio está a varrer-lhes o sentido e o pranto.
Quando as coisas são assim, nada há a fazer
senão esperar. Algo sempre acontece.

Maio

2009-05-18T11:14:00.000-07:00

Nenhum desalento irá percorrer as veias de flores adormecidas no jogo do alheamento suave das enganadoras tardes de Maio. Com o abrir dos olhos, o bocejar, o espreguiçar, como se dança de salão fosse, assim tão ritualizada, feita sonho de sonhador ocasional. Para que servem esses movimentos, afinal? Eles revelam-se. Basta estar atento e depois decifrar toda aquela multiplicidade de verde por baixo das flores.